В преддверии юбилея Избы-Читальни в содружестве с

 На Земле безжалостно
  гаденькой
  Дом стоял на отшибе
  маленький.
  Трафик был у него
  слабенький,
  Можно сказать никакой.
  Но едва дом открыл
  ставенки,
  Повалил в спальню люд
  в валенках.
  Стал народною он
  читаленкой
  И назвали тот дом Избой.

  ***

  Мёрзнет девочка в автомате,
  Прячет виршики в пальтецо,
  Вся в слезах и губной помаде
  Выставляется на Крыльцо.

  Копит денежки на анонсы,
  На ПээР не хватает ей,
  Поэтические альфонсы
  Дразнят девушку из щелей,

  Отвратительны их ухмылки.
  Бедной девушке предстоит
  Ощутить не стихов снежинки -
  Первый лёд от людских обид.

  Дышит в худенькие ладошки.
  Пальцы - льдышки. В ушах - сережки.
  Ей с портала идти одной
  Вдоль по улочке ледяной.

  Нам девчушка не баба с воза,
  Скажем девушке мы – Держись!
  Ведь Изба – не дендрарий в розах,
  А дорога длиною в жизнь.

  ***

  Изба! Как много в этом звуке
  Для сердца русского слилось!
  Как много в нем отозвалось:
  Любовь и творческие муки…
  Нас, пишущих стихи от скуки,
  За двадцать тысяч собралось.

  Сайт окружен друзей оравой -
  Стихира, Проза, Общелит.
  Всяк камень бросить норовит,
  Не каждому наш сайт по нраву,
  Но как оплот моей державы
  Изба стояла и стоит.

  ***

  Девушка пела в церковном хоре
  О всех поэтах в чужом краю,
  На разных сайтах, которых море,
  И где таланты им не в струю.

  Так пел её голос, как тонкий зуммер
  Звучал, пробивая сплошную тьму,
  И каждый из мрака смотрел и думал,
  Что на Читальне его поймут.

  И всем казалось, что радость будет,
  Что в метрополии и в глуши
  От поп-культуры уставшие люди
  Их сборники купят не за гроши.

  Но все мечты под одну гребёнку
  Стрижёт забвенье, как прядь со лба…
  Причастный Тайнам,- плакал ребёнок,
  Что всех не утешит одна Изба.

  ***

  Нет, ты не Пушкин. Но покуда
  Твои стихи отнюдь не чудо
  И их шедевром не назвать,
  С твоим талантом стыдно спать
  И пить с друзьями беспробудно.
  Еще стыдней в годину блуда
  В стихах комедию ломать
  И ласку милой воспевать...

  Перо поэту как заточка.
  Сор из избы нести на двор,
  Страдать по лютикам-цветочкам,
  Когда страна дошла до точки,
  Вот он действительный позор,
  Который нужно искупить,
  Красивой жизни метастазы
  Как буржуазную заразу
  Искоренить, в трубу трубить…
  Поэтом можешь ты не быть,
  Но воспевать Избу обязан,
  По мундштуку зубами лязгать
  И пуще женщины любить
  Патриотический наш сайт
  И лишь на нём стихи писать!