Года, словно пули, проносятся быстро,
Хотим же так много, как будто дано нам лет триста.
Торопимся вечно, спешим, но зачем мы не знаем,
Как часто бездарно мы свою жизнь прожигаем.
Постой, не беги ты, как пони, по кругу,
Душе нужен отдых, ты позвони другу,
Скажи пару ласковых слов любимой,
Жизнь своих близких сделай счастливой.
Всего не успеть – понять это надо,
А мы же, теряя здоровье, рвемся к наградам,
И в старости мы, наконец, понимаем,
Что не живем, а лишь прозябаем.
Пролетают года
© Copyright: Яков Зебрин, 2013
Свидетельство о публикации №113103102624
Свидетельство о публикации №113103102624
Рецензии