Маме

Прости меня, мама, мы часто ругаемся...
И льём свои слёзы ночами в подушки,
Но жить без тебя как-то... не получается...
Вернись, мне нужны твои нежные руки...

Мы часто приходим дорогами разными
В одну одинаково тёмную комнату.
Мечтаем о вечном, и думаем сами,
Что обе не правы, но кто-то больше...

Меня уже мучает периодически
Та сонная стервь, что зовётся совестью,
Но не понимаю я, то ли от боли,
То ли, она просыпается с возрастом.

Последнее время приходят мысли о том,
Что родители вовсе не вечные...
Мне стыдно в глаза посмотреть родные,
Мне проще писать это в стихотворении...

Пусть даже с тобой постоянно ругаемся,
И пусть я кричу, матерясь в каждом случае,
Но это не правда, мам, не получается
Любить ту, которая достойна лучшего.

Воюю с тобой... поступаю неправильно...
И каждый раз, после, себя ругаю.
Прости меня, милая моя, родная.
Прошу не тревожься. Пойми меня правильно.

Тебе не желаю ни зла и ни горестей
И как без тебя бы жила, не знаю.
Вот только никак я не справлюсь с гордостью,
Которая в сердце огонь разжигает.

Мне каждый раз больно твои видеть слёзы
На мокрых ресницах. Глаза печальные.
Я пробую жизнь, бултыхаясь отчаянно.
Люблю и горжусь тем, что я твоя доченька.