Пока мир сходил с ума...

 Пока мир сходил с ума, она писала строчку за строчкой. Без запятых и многоточий. Всё тот же небрежный почерк...
 До дрожи сжимались пальцы и мир не её ситуаций ложился словами на лист, а в ручке кончались чернила...
 В стихах не её могила.
 /
 Кто-то бился в истерике, разбивая до крови пальцы...
 Она ненавидела танцы и этот холодный кофе... Жила на последнем вдохе, прячась за грустной маской.
 Она не строила глазки. Избегала накрашенных сучек, что мнили себя подругами, чмокали в щёчку, шептали сплетни...
 Она просто ставила точку и совсем никому не верила. Да и некому было верить.
 /
 Пока мир сходил с ума, она терялась среди картин.
 Исполняла свой грустный мим, выходила гулять под дождь...
 Нет, она никого не ждёт, не бежит ни за кем по пятам - ей и в прошлом хватило драм!
 Ведь не скоро теперь заживёт...
 /
 У неё всё совсем не так, как написано в дневнике. Тут уж глупо гадать по руке, когда мысли давно все в хлам...
 И уж не о чем ей жалеть - она счастлива жить вот так....
 Даже если вся жизнь - бардак, она может его терпеть.
 /
 Не кончались бы только чернила...
 В стихах не её могила.