***

О первом снеге я грущу

Вдыхая воздух повлажневший

А стайки крохотных пичуг

Летят от хмУри надоевшей,

И мне понять их нелегко:

Куда?Зачем? В какие дали?

И все же им махну рукой,
Чтоб дом родной не забывали.


Рецензии