Просто так

Вот Иоанн де Пустоплет.
К компу садится поудобней.
При нем аптечка:
Пиво, кот,
Словарь, перо и пончик сдобный.
И путь пред ним уходит в даль;
Он жаждет отыскать Грааль!
Да не какой-то старый ящик -
Он алчет свежей, настоящей
Поэзии…
Такой чудак:
Не может без стишков никак.

Он виртуальные просторы
Освободит от «стихосора»
И всякий графоманский хлам
Съямбит к *уям и хореЯм.
Миссионер от стихоБога -
Идет тернистою дорогой,
Сражаясь яростным пером,
Со всевозможным стихозлом.
Он чай, ментоловые сиги,
Перечеркнет, как небо – «стингер»!
Он враг дождей и томных поз,
И всевозможных розмимоз.

Но что же за борец без Музы?
Де Пустоплетов мозг не узок,
А широченен, словно степи
И многомудр до благолепи.
По группам рыская надменно,
Он бьет глаголом и комментом.
И глупобабскому нытью
Он грозно говорит «Адью».
Де Пустоплет стихов не пишет,
Он их читает, он их крыжит,
Кружит над ними как орел,
Круша рифмованный глагол.
Но Музы нет ему под стать -
Стихоскопец – ни дать, ни взять…

И он идет по стихотрупам;
Но вот, в одной открытой группе,
Ванюшу критики-враги
Свирепо взяли за грудки.
Хоть был умен и не убог,
Его поймали «на слабо».
И в виртуальную темницу
Его, как пойманную птицу,
Швырнули грубою рукой,
Но не оставили в покое,
Ему назначили урок:
Используя свое перо,
По назначенью и к добру
Приличный стих родить к утру.
На понт повелся Пустоплет,
Хоть страх позора попу мнет.

СтихоПалач, был мягких  правил,
Ему из доброты оставил
Для неудачных вирш ведро
И нож, чтобы точить перо.
Де Пустоплет в пергамент зрит
Пустой, и думает пиит,
Что голова его пуста-
Пустее чистого листа.
Что подписался он жалеет,
Бежать? Позорная затея,
А стыд и срам его пугают.
Уверенность в себе, растаяв,
Его прибила на мыслЕ
О бритве, ядах и петле…
Зачем он трус (к тому же гордый)?
Он тянется к мизерикорду,
Марая острие ножа
Вспотевшей дланью;
Чуть дыша,
Он рукоять слегка ласкает
А за окошком уток стая,
Озвучив мысль тоскливым "Га",
Взлетев, стартует на югА.

Осенний день в осенний вечер
Перетекает,
Дел заплечных
Мастак (с толпою мастерков)
К нему вошел;
"Ну как, готов?"
«Ах нет, весь взмок и измолился,
Но стих без Музы не родился».
Палач кривит усы – «Ну вот,
Пиз*ец тебе, де Пустоплет!»
И в час енота, на рассвете,
В жестоком стихоинтернете,
Он был, не то чтобы распят –
Обосран с головы до пят.
Отныне стихопуть заказан,
Грааль накрылся медным тазом,
Де Пустоплет, поджавши хвост,
В башку словил «контрольный пост».
Он бродит по сети понуро,
Там, где когда-то слыл он Гуру,
Теперь иных полно ГурЕй.
Он все печальнее и злей,
И зло кроша ядрен-батон,
Пернатых в парке кормит он.

Пожалуй все, мораль проста:
По-настоящему пиз*ат,
Не тот, кто знает много слов,
А тот, у кого есть талант, проплаченные, правильные СМИ, мудрый сенсей и достойная цель.