Не горевать в поникших травах,
А видеть срам, где злата блеск,
И тяжесть в хлынувших облавах
Нести в изогнутых оврагах,
Не слыша гибели уж всплеск.
Мне муза в гости не приходит.
Там сатаны блуждают свиты,
Играя скрипкою на входе
Спиричуэл иль что-то вроде
Моим стихам, что хворью свиты.
Мне не дана судьба поэта,
Лишь пить коньяк, саке, вино,
И песня хоть еще не спета,
В клиновой лист хулой одета,
Рубцами рвет души сукно.
Я сплю в малиновом Тибете,
И на груди рубцом заплата,
Чтоб впопыхах на том уж свете
Меня узнал осенний ветер,
И мать стихов моих - Эрато.
Эрато
© Copyright: Иван Рассказов, 2013
Свидетельство о публикации №113103011127
Свидетельство о публикации №113103011127
Рецензии