Умирая, мы ставим последний знак
В нашей повести на продажу.
В ней немного поэзии, много драк.
Может, кто-нибудь и закажет.
А страницы изрядно разят вином,
И не скуренной сигаретой.
Где-то в пятнах, и согнуты под углом,
И замаслены, как газета.
А какой-нибудь старый, святой буддист,
Проживая всю жизнь за сутки,
Каждым вечером новый готовит лист,
Старый скручивая в самокрутку.
И блаженно потягивает дымок,
Воздымаясь над облаками.
Мы – никак не научимся жить без строк,
Что написаны были нами.
Последний знак
© Copyright: Илья Икстрем, 2013
Свидетельство о публикации №113103010026
Свидетельство о публикации №113103010026
Рецензии