Бывает...

Осень.
Конец сентября. Дождит.
Северная, повзрослевшая ночь,
недавно еще красовавшаяся в белых одеждах –
сегодня
переросла своих южных
сестриц.
Не подобрать, не подходят для нее эпитеты:
ласковая, бархатная .

Просто тьма…
Глаз коли…

Холодный ,
сумасшедший
ветер,  с нулевого румба прилетевший,
как спички ломающий,
выворачивающий с корнями вековые ели,
не в силах разорвать эту мглу.
Вырвавшись на былые гнилыми,
осушенные болота,
почувствовав простор своими крыльями,
бесится,
нагоняет жуть
на все живое и неживое.

В дожде и во тьме – хутор.
Слабым бликом на облаках напоминает о себе областной город.
Да на шее горизонта ожерелье из натриевых ламп на столбах -
янтарным отблеском.

На хуторе домов – по пальцам перечтешь.
В одном – дверь распахнута настежь.
Ровный прямоугольник света  не может отвоевать у ночи ни одного сантиметра,
но и ночь на порог не пускает.

В прямоугольнике – четкая фигура человека.
Покинет человек уютный дом. Захлопнется дверь. Исчезнет светлый квадрат.

А он, этот человек, уже почти постигший истину,
знающий, что любая мечта, даже самая сокровенная, достижима,
отказавшийся от любви дорогих ему людей,
(Да и не любовь это вовсе если она мешает идти к этой мечте…).
Человек, переставший паниковать из-за неудач и непонимания,
бредет в ночь с надеждой наполнить пустеющую душу
любым человеческим чувством...
Хотя бы страхом.