Массажисту Павлу. ирония

Меня  ломают,  давят,  пилят,  мнут  -
я  на  столе  распластана,  и  мне  бы
услышать  -  тут  я,  на  земле?  …или  не  тут,
иль  улетела  далеко,  на  небо.

От  боли  хочется  визжать  и  выть,
и  вдрызг  ругаться,  и  сучить  ногами.
Меня  же  продолжают  больно  в  ребра бить  -
на  это  заключен  союз  меж  нами  -

и  я  должна  вот  это  все  терпеть…
И  я  терплю,  скривясь,  скрипя  зубами,
я,  вроде  бы,  пытаюсь  даже  петь:
какую  пакость  делают  тут  даме!

Меня  теперь  уж  нет  и  в  небесах,
там  от  меня  витает только  тога.
Ну,  до  чего  приятно  это!  Ах,
ведь  вам  талант  на  это  дан  от  Бога!

Ну,  надо  же,  меня  на  мед  уговорил,
и  я  опять  летаю  в  поднебесье!
и  ни  ругать,  ни  петь  уж  нету  сил -
сдирает  кожу  напрочь  мне  отродье  бесье.

Что  от  того,   что  мой  висок  уж  сив,
мне  захотелось  даже  красить  губы,
чирикать  воробью  в  ответ  его  ж  лихой  мотив,
а  по  прогнозам   -  «дать  пора  мне  дуба».

И  вот  я  по  земле  лечу  не  напрягая  жил.
А  может,  под  меня  скользит,  смеясь,  дорога?
Тут  нечего  сказать  -  на  свете  нету  сил
сильнее,  чем  такой  талант  от  Бога.

                Экс. От Сандра.

Ну, как же тут не зареветь,
Массаж вам делает медведь!