Суета и синь
прольются дружною волной,
прикажут: мой, готовь, стирай,
будь кем-то там, но не собой,
я брошу взгляд на синий шарф,
на сумку синюю свою…
и воспою всех добрых марф,
Марию - тихо воспою…
И сдую прядь волос со лба
и ужаснусь, чем я живу:
«Всё это - плен, а не судьба…
я, видно, грежу наяву…
Прости меня за суету!
Прости меня за жадность, лень!
Через ушкО - вряд ли войду
туда, где бродит моя тень…»
Но синий шарф зовёт: вперёд!
И сумка цвета василька
мне шепчет: "Полчаса найдёт
для дел иных твоя рука!"
И вот, оставив все дела,
пишу я то, что ты прочтешь.
А рядом ждёт меня игла:
обычная, которой шьешь…
Свидетельство о публикации №113102908354
С уважением.
Дмитрий Маштаков.
Маштаков 22.01.2014 11:04 Заявить о нарушении
Кажется, поэзия - не требует ничего для понимания.
Она просто есть. Но я вглядываюсь в стихи и в ответ внутри рождаются особенные мысли, живущие "своей жизнью". А слова, сказанные поэтом, надо было просто пережить, стихом-то надо было просто переболеть...
Анна Насс 22.01.2014 19:19 Заявить о нарушении
Маштаков 22.01.2014 20:44 Заявить о нарушении
Анна Насс 17.03.2014 18:13 Заявить о нарушении