Правда об осени

Ну, то, что Осень пора красивая,
Наверно это очень громко сказано?
Вон она, дождливая, плаксивая,
Серой краской по стеклу размазана.

В рванье листвы, уж больше злата не видать.
Там только, что-то вроде грязной ржавчины.
А тучи-волки синь небес спешат сожрать.
Низко рвутся, ветвями древ захвачены.

И в глади зеркал асфальтных, серых луж,
Рябит кружочками холодного дождя.
Дворняга-Осень, приняв холодный душ,
Идёт-бредёт, по мутным лужам тем скользя.

Хвостом ветров сбивает рвань сырой листы.
Уж пятерит кленовыми звездами всё….
А в реку слёзы льют горбатые мосты,
Учтиво прогибая спины под неё.

Двор пуст, и лишь одна ворона очень смелая,
Из миски Шарика куски таскает лучшие.
Степенная такая, как «монашка серая».
То, что ворует? Так грешна, «овца заблудшая».

А сизари гуртом расселись под грибком.
Ждут от старух подачек в виде крошек хлебных.
В косом дожде скосился старый, серый дом,
Как будто съёжился от этих ванн «целебных».

И я смотрю в окно с печалью и тоской.
Не видя во дворе, очей очарования….
Конечно ж я не Пушкин, я совсем другой.
Хотя и у меня есть к рифмам дарование.