Чужая земля...

Слово Божье, сегодня, без толка.
Для потомков, чьи души пусты.
И чернеют мучительно долго
Над заросшим погостом кресты.
И безродными кажутся реки.
И бесплодными нивы, поля...
Где, как будто, без права, навеки,
Им досталась чужая земля.
Слово Божье, сегодня, убого.
Все тесней неизбывная грусть...
И уходит все дальше от Бога,
Умирая, Крестьянская Русь.
Но не суть, что всё ближе час тризны
По её сил несметным числа...
Лишь бы грели парчовые ризы...
Да сияли столиц купола...
Пусть в берёзовых зарослях пашни...
Пусть в столицах болотная гнусь...
Пусть живое село - век вчерашний...
Век грядущий - убитая Русь.
Оттого ль, Слово Божье - без толка.
Утверждаю... Но не по злобе...
Мне приснилась сегодня светёлка,
В деревенской широкой избе.
А за окнами хлебная нива.
В гороизонт... И зарницы по ней...
Будет хлеб, и авось, будем живы.
Если жить, завтра, будем, умней.
Внемля мудрым отцовским заветам,
Что Великая Русь - на селе!
Перед каждой травинкой ответным
На своей, на родимой земле.