Пыль на листы твоих писем легла,
Выцвел пергамент, закисли чернила,
Я бы хотел сжечь в костре их дотла,
Да боюсь потерять, то, что было.
В прошлом любил, ослеплен, окрылен
Нынче бескрыл и простужен.
Будто бы витязь, попавший в полон,
Раненый, грязный, ненужный.
Кто ты? Лишь отблеск свечи на заре.
Кто я? Эхо строки прощальной.
Кто я? Болеющий пес в конуре.
Кто ты? Ангел, ранимо-печальный.
Пыль на листы...
© Copyright: Сергей Стебов, 2013
Свидетельство о публикации №113102911397
Свидетельство о публикации №113102911397
Рецензии