Пресно как-то стало в клубе,
Не видать картинок в нём,
Но сидит «поэт» на дубе,
И кричит он вороньём.
Перед ним благоговеют,
Распускает хвост «павлин»,
Холят хама и лелеют,
И наглеет господин.
Величать – на «ВЫ» заставил,
Сам всем «ТЫкает» кругом,
Ни приличия, ни правил
Нет и ни на йоту в нём.
Сам – развязно фамильярен,
На мозги он - инвалид,
Но к нему кой-кто лоялен,
Груб и нагл сей индивид.
Он представлен разноптичьем,
Их пародии – все в нём,
И страдает он величьем,
Да гарцует жеребцом.
Прав Мюнхгаузен, понятно,
Не всё злато, что блестит,
Что не тонет – вероятно,
Сей приматовский гибрид.
То, что не тонет, и не всё то золото...
© Copyright: Лариса Ткаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113102809109
Свидетельство о публикации №113102809109
Рецензии