Мне стал,читать стихи свои поэт
То- заунывно,то с надрывом,
|А я пишу их много лет,
и не держу в навозе,вилы/
А он рукой махал и выл
Про жизнь,судьбу и свои муки,
В 15 лет,15 лет
Изведал страсти все и муки.
А так хотелось долбануть
Так,сверху в низ и по макушке,
Однако признан был поэт
В тусовке верхней,не Петрушка.
И я подумал-мне зачем?
С Петрушкой,этим-разбираться?
Билет обратно взял домой,
Пойду,мне надо-собираться...
Мне читал..
© Copyright: Анатолий Мочуло, 2013
Свидетельство о публикации №113102808921
Свидетельство о публикации №113102808921
Рецензии