Вот Вам. Очередное. Не письмо – молитва.
А, может, и не Вам, а Богу, что на крыше.
Ведь, если творчество людей острее бритвы,
То, что такого, что поэт уже не дышит?
Вот Вам. Пишу и заново стираю:
Я не могу собрать все мысли на краю.
Я говорю себе: «Ну, успокойся! Хватит!»
Но Вас не оттолкну. Я не могу.
Вот Вам. Сожгите вместе с моим сердцем,
С лицом, руками, шеей – трогали губами.
Вот Вы со мной. Мне никуда не деться,
Хотя я и не верю, что реально.
Вот Вам. Прошу, давайте же на бис!
Дрожать в моих руках как птица в клетке.
Вы – мой Кличко: под сердце и на ринг.
Ну почему весь разум мой – Поветкин?
Вот Вам. Молитва. О душе, о смысле…
Увидите Вы Бога – скажите, что звонила.
Вы у меня внутри. Вы в моих мыслях.
Простите. Ничего я не забыла.
Вам..
© Copyright: Арисон, 2013
Свидетельство о публикации №113102808723
Свидетельство о публикации №113102808723
Рецензии