Кусочек солнца

Говорю, отстраняясь от фарса,
изучив планетарную близь:
мы - когда-то упавшие с Марса,
наши предки не здесь родились.

Я сейчас не ломаю комедий,
я наполнен нездешней любви:
предки долго не жили без меди -
им её не хватало в крови.

У земных  - ДНК на железе.
Чтоб прижиться, не зная невзгод,
марсианам для жизни полезен
штрих земли в генетический код.

Тем, что раньше предела достигли,
им всегда перспектива видна и они в фантастическом тигле
плоть смешали на все времена...

Мы - последствие злой катастрофы.
Мы - чудесно-гремучий замес.
Я, встречая божественный профиль,
восхищаюсь подарком небес.

Звёздный блеск, проявляясь не сразу, где-то ярче,
а где-то тусклей.
Иногда он подобен алмазу, иногда не срабатывал клей.

А поэты - почти марсиане...
В нас такая вселенская грусть... Нас мотает по свету в тумане...
Что мы ищем - сказать не берусь.

Говорят же ведь: "С неба упали",
говорят: "Не от мира сего"...
Мы у жизни всё время в опале -
все без часа живём одного.

Нам самих же себя не хватает,
не хватает чего-то во всех.
И душа - для земли не святая, вся в печали и боли прорех.

Только звёзды на небе потушат,
на душе беспросветность и мгла.
У поэтов - из космоса души
и такие земные тела.

Мы - дилемма двойных притяжений:
в одночасье - мы здесь, но и там.
От брожений - каскады лишений,
перелёты по древним местам.

Мы порой прозреваем к сединам
и, читая любовь по губам,
даже мыслим потоком единым,
процедив галактический спам.

Но проблема никак не отпустит -
и душа, и мозги набекрень:
полусон, наваждение грусти,
и другим непонятная хрень.

Предки вновь прилетают и правят,
совершенствуя лучший гибрид...

Суть поэтов не в звёздной в оправе -
в нас кусочек от солнца горит.

2013 г