Кризис мыслей как убийство.
Как разорванная плоть.
Выдох тела и меньшинства.
Меньше вдоха уж порой.
И нету вечного в планете.
И каждый день опять короче.
Не это ли судьба поэта?
Опять не спать с мигренью ночью.
Опять не выспавшись я бодрый.
И после часа суматох.
Я покину дом спокойный.
И утро как зимы подвох.
И я забыл, что значит слово.
И понял я, что так их мало.
И день за днем, с тобою словно.
Всего лишь дверь в твое начало.
***
© Copyright: Кочуров Тимур, 2013
Свидетельство о публикации №113102806956
Свидетельство о публикации №113102806956
Рецензии