Ничего не пиши

Ничего не пиши. Никогда не пиши.
Лишь отхаркивай ночью лоскутья души.
Это что-то навроде чахотки.

Пей микстуры, ставь банки, глотай аспирин.
«Я нормален» как мантру сто раз повтори.
Пристрастись к коньяку или водке.

Но коньяк – это что-то такое, что не
Соответствует и языку, и слюне –
Слишком нежное, терпкое что-то.

Так что водка. И только. И пиво с утра.
И с больной головой на работу. Пора!
(Ах, гори она к чёрту – работа.)

Но работа – твой шанс пообщаться с людьми,
А не только что по интернету с ****ьми,
От которых не встанет. И ладно.

Но при виде их как-то душе хорошо:
Кто-то есть похотливей тебя. И ещё -
Продаётся за деньги. Отрадно

Что до этого ты не дошёл, не дойдёшь,
Что хоть в чём-то ещё не лукавишь, не лжёшь.
Впрочем, это надолго ли этак?

Поменяешь ещё штук пятнадцать подруг,
Пять-шесть сучек и около дюжины сук
И с десяточек школьниц-нимфеток.

И проснёшься однажды – меж сисек рука,
И сблюёшь на подушку из-за конька
Шоколадно-лимонной отрыжкой.

И она не заметит. И твой агрегат
Будет (хрен с ней, с блевотой) упруг и богат
Кровью. Не разбудить ли малышку?

И когда-нибудь – водки не нужно и слов –
Ты очнёшься улыбчив, румян и здоров.
Как там нынче за бортом погодка?

Ничего так. Пора на работу взлетать.
А в груди так легко. Просто тишь-благодать.
И куда подевалась чахотка?