Это гимн просранным дням,
Его можно петь, не вставая,
Да и флага невидно там,
Где стоит эта куцая стая.
Кто-то ночью считает овец,
А вот овцы считают меня,
И всё жду как будто юнец,
Но сквозь дым не видно огня.
Всё пишу, как сквозь решето,
Остаюсь как понтон на плаву,
Доказать хочу что-то но что?
Сам себе, что ещё живу!
Пресловутых гармоний с собой,
Не нашёл хоть и тридцать скоро,
Мне бы боль сменить на покой,
Стать кому то крепкой опорой…
Нечто вновь идёт по пятам,
Скалясь из-за угла украдкой.
Это гимн просранным дням,
Это исповедь в срочном порядке…
***
© Copyright: Глуховский Александр, 2013
Свидетельство о публикации №113102811253
Свидетельство о публикации №113102811253
Рецензии