О гении. экспик

Какую красоту
Природа создаёт,
Где столько красок
И гармонии берёт,
Изящества,
Фантазии полёт?
И сколь
Ни тужился бы
Человек,
Лишь подражатель
Жалкий он вовек!
Лишь гений это
Чётко сознаёт –
Уверен, что природу
Он не превзойдёт,
Творит, но постоянно
Не доволен,
Ночь напролёт не спит,
Он бледен, худ,
Он болен, неряшлив,
За диетой нисколько
Не следит и мучает
Его то язва, то гастрит.
Растрёпан и небрит,
Порою пьян слегка,
Он запросто сойдёт
За дурака.
Не любит снобов,
Он всегда большой
Ребёнок,
Со знатью - груб,
С бомжами - ласков,
Как котёнок.
С презрением
Относится к деньгам,
С неуважением
К долгам,
Из коих постоянно
Не вылазит.
Внутри он чист,
Как снег,
Хотя снаружи грязен.
И бьётся он,
Пытаясь заглянуть
За занавес бессмертья
И верит, что не попадёт
В объятья смерти.
Он пишет холст
Иль прозу, иль стихи,
Гранит алмаз –
Тверда рука,
В полёте мысль
И верен глаз.
Шедевр он создаёт,
Но в этом не уверен
И чувствует себя,
В капкан попавшим
Зверем,
А всюду зависть, злоба,
Клевета,
Всегда была изгоем –
Красота.
И только после смерти,
На кладбище народ,
С огромным опозданием
Поймёт, что гения
Хоронит, но ни к чему
Ему ни слава, ни почёт.


2002.