влюблённые умеют ждать

пройдут года, а быть может, годы.
ты воспитаешь детей и внуков
и будешь сетовать на погоду,
ворчать, что входят к тебе без стука.

приятным тёплым деньком весенним
носки вязать будешь у окошка.
за внуками ползая на коленях,
пугать их будешь (но понарошку).

ну и за всей суетой домашней
ты, разумеется, и не вспомнишь
мальчишку, что мнил тебя всех изящней
и восхищался одной тобой лишь.

не вспомнишь писем любовных ворох,
что их писал он тебе усердно -
ты их сжигала, и только порох
развеялся по дворам соседним.

а знала ль ты, что он ждал когда-то
тебя, как самый вернейший пёс? 
и может быть, что он даже плакал,
но всяк мальчишка стыдится слёз.

откуда я про всё это знаю?
как летний день ясен мой ответ:
мальчишку этого наблюдаю
я в зеркале уже много лет.

и пусть душа его и поёт,
стирая чувства со всех заначек,
я знаю: он так же наивно ждёт,
вот только больше уже не плачет.

он пишет письма всё с тем же смыслом,
и каждый раз, словно этот - первый,
он добавляет в конце постскриптум:
"люблю. целую. твой самый верный".