Созвездия чьих-то слов

Этот мир придуман не мной. Но от скуки и любопытства я прощаюсь с собой земной, чтобы в книжную жизнь вплестись. Строки будут спешить и виться, за страницей лететь страница, и раскинется вширь и ввысь черногривый шальной простор. Мириады далёких звёзд обретут силуэты, лица. И, столкнувшись с ними в упор, я забуду простую жизнь, где стучат по вискам минуты, каждый внутренне многолик, где мы все не нужны кому-то, где проходит любовь, как миг…
И не помнится почему-то, что реален не этот мир: где-то там, на планетах дальних остаются люди людьми. И в разведке, и тёплой спальне им доверишься за двоих – ни предательств, ни лжи не будет, им под силу спасти своих… Жаль, что люди так не умеют – я отчаялась верить в них.
А тем временем персонажи чертыхаются в переплётах, умирают в закрытых книгах от часов или лет нелётных, задыхаются пылью с полок, им забвение – смерть и тлен. Героический век недолог, если бросить читать совсем.
Этот мир придуман не мной, но порой он других роднее. Я вхожу в него, как домой, забываюсь, и мне тепло. Разве я не читать сумею? Персонажи живут во мне, и вьются строки волшебным змеем из созвездия чьих-то слов...

                Октябрь 2013 г.