Бумага жизни, кисть судьбы,
Палитра ощущений.
Как, с кем ты был, кого любил,
В раннее утро, в темень.
Художник рисовал людей,
Что бегали вокруг,
Он - Бог, это - его удел,
Как в стае жить волку.
Его картины - не шедевр,
Шедевр - лишь то, что видим.
Так, жил художник в нищете
С богатым сердцем, чистым.
И как то раз, один малыш
Спросил: "Дядь, что рисуешь?"
В ответ тот крикнул: "Уходи,
Не видишь, я - безумец?".
Малыш ушел, и тот опять
Сидел до ночи темной,
А утром брел он нехотя
В то, что зовется домом.
В его картинах нет цветов,
Прозрачные, ведь, краски.
Нет ни деревьев, ни листов,
Любви, иль болей адских.
Ведь, пока жив он не увидят,
Что рисует гений,
Ведь, как известно всему миру -
Всех признают посмертно.
Бумага жизни, кисть судьбы,
Палитра ощущений.
Он там не раз себя убил,
Но жив он после смерти...
Картина маслом
© Copyright: Дунаев Дима, 2013
Свидетельство о публикации №113102708435
Свидетельство о публикации №113102708435
Рецензии