Двадцать три... пятьдесят восемь...

                * экспромтом

23... 58...
полночь  близится  опять,
ночь  не  обратится  вспять...

А  ее  никто  не  просит
выйти  вместе  погулять...


Сумрак, уныние, грусть...
Телефон  немой.
Шепчут  губы:"Ну, и  пусть...
счастье  больше  не  со  мной".

"Одиночество - сволочь!" -
приглушенно  звучит.
Эта  грустная  полночь...
сердце  громко  стучит...
как  набат  одиночеству,
стучит  и  стучит,
запрещая  себя  понять.

24... 00...
Она  сползает  на  пол...
Ля  минор  си  бемоль...

Надо  сделать... укол...
Тогда  все  пройдет...
не  надолго... Пусть!
Это  лучше, чем  взор,
отражающий  грусть,
как  укор. А  кому?

Кто  придумал  тоску,
не  пойму, не  пойму...
повторяет  она,
а  еще-то  вчера
была  ему  нужна...

Ноль  ноль... ноль  две...
Что  за  шум  в  голове?
Или  кто-то  стучит
в  эту  древнюю  дверь?
В  это  хочется  верить...

Так  возьми  и  поверь,
что  откроется  дверь,
и  желанный  войдет...
Это  будет,
но  сколько  же  дней
перед  этим
пройдет?!
И  она  его  ждет...





                Ноктюрн 1 Ф.Шопена:  минор  си  бемоль