Мне ещё никогда не писали стихи

Мне ещё никогда не писали стихи,
Песни тоже мне в жизни не пели.
Нет, не люди вокруг меня были плохи,
И не то, чтоб они не хотели.

Если б Бога любила я так, как Давид,
Если б столько страдала за веру,
Как муж Божий, который был зверски убит,
Тогда пели б мне песни, я верю.

К сожаленью, я в жизни не веры герой,
Не достойная я подражанья,
А я просто живу и страдаю порой
За грехи свои непослушанья.

Мне ещё никогда не писали стихи,
Я и в песнях хвалы не воспета,
Ведь не я на Голгофе, за мира грехи,
Умирала, страдая за это.

Пусть же песни, стихи и поэмы звучат
Лишь во славу Христа за спасенье.
И поэты о Боге да не замолчат,
Да пошлёт им Господь вдохновенье.

Слава, вечная слава во веки веков,
Искупившему нас Своей кровью,
Иисусу Христу, Он достоин стихов,
Возлюбивший нас вечной любовью.

26 октября 2013

В то время, когда я писала этот стих, другой человек, которого я никогда не видела(http://www.stihi.ru/avtor/andreasbez), написал стих обо мне.

Он дарит счастье через слёзы

Почти из ничего узнал,
Как трудно ты жила без Бога,
Но всё же Он тебя призвал
И ты нашла к Нему дорогу.

Не раз Он встряхивал тебя,
Слав горькую тебе годину,
Пронзив сердечные края,
Ведь Он не метил в середину.

И всё ж давал тебе Он сил,
Ты крест несла без возражений.
Он не от стрел тебя хранил,
Но от смертельных поражений.

Испила чашу ты до дна,
Идя в скорбях долиной плача.
Об этом знаешь ты одна,
Что пережила в неудачах.

Пришлось, быть может, лишь шипы
Встречать тебе на той дороге,
Но шла по ней до Бога ты,
Изранив о колючки ноги.

Пока не промелькнул просвет,
Проснулась ты как от наркоза.
И тех шипов уж больше нет,
Покрыла зелень их и розы.

И пусть цветут они всегда,
Колючки острые скрывая,
Что ты набрала за года,
Идя на том пути страдая.

Сказать ещё одно хочу:
Теперь цени ты эти розы.
Нам со Христом всё по плечу,
Он дарит счастье через слёзы.

26.10.2013