Душа Салиховой

С каждой минутой московские клёны желтей,
Пыль черных волос и ультрамариновый шарф.
В семнадцтой пусто, но в комнате много гостей.
В общаге сентябрь пьёт и все хлещет на брудершафт.
Вместе с партитами Баха, которых и нету святей,
Мой сентябрь так пьян и рыдаю навзрыд.
И стою рядом с ним и лапша на плите.
Не боясь юных мачо, истерики и наготы
Моя истерия день, день и снова полней,
Хочу родниковой воды и свой черный зонт.
И все мысли о том что в душе миллионы огней.
Меня б подлатать и во мне бы закончить ремонт.
И вовсе не в том что покорна твоим я страстям,
Что полгода не ем ни конфет, ни хлеба.
Ты, сука, разобран со мной частям.
Засунут туда, где нету и неба.
Снова день твоё имя вертится, сволочь-тоска,
Суета между колец и мной радиальной.
И лягу на спину и дым запущу в облака,
Выбирая портрет твой на стенах у спальни.
Октябрь мешает рябину и терпкий ром,
Шесть граммов дождей, настой девичьих историй.
Пошел ты, будь счастлив, держите меня вчетвером.
Со мною и скрипка и Бог.
не чокаясь. Стоя.