Прогулка

Опавшие листья приятным шуршанием отзывались на каждый шаг. Кажется садился туман или это мне затуманило взгляд после 150 миллиграмм. Рыжие фонари, редкие машины, резкие сигналы. Всё плавно перетекало в нереальный сон, где город уснул, а мы могли бы так и ходить по его улицам вдвоем.
Я бы пыталась разбудить его, сходила бы с ума, танцевала. Если бы был снег, бросалась бы снежками в редких прохожих.
А ты хотела, чтобы я снова "приличной пай-девочкой" стала, как 9 лет назад, и от того кажется боялась идти со мной, не зная что еще я такое выкину.
Потом я стала серьезной, отчетливо помня каждый свой жест. Я что-то тебе говорила про Бродского и Набокова. Потом про Париж. Про чужие окна, в которых не ждут. И тут тебя отпустило, ты поняла всё в порядке.
Потом мы молчали, ждали такси, шуршали листьями.
Платье оказалось слишком коротким, но всё же я сидела на скамейке "с ногами". Мне было совсем не холодно, я мурлыкала песню про Мураками, хотелось любить.
Хотелось одной в эту ночь сорваться.
И гореть.