Это осень

Мёд янтарный созрел уже в сотах,
споро вяжут  силки паучки,
брюхо тучи по крышам высоток
проползает, теряя клочки.

Из-за тех же высоток всплывает
и луна – тихой ночью сиять.
В этой жизни чего не бывает,
уж кому, как ни мне, это знать.

Я не верю ни Глобе, ни Ванге,
ни политиков наших брехне;
три подхода имею я к штанге,
жизнь – единожды выдана мне.

С моря дует солёной печалью,
чайки кружатся в небе одни,
мне уже не нырять за кефалью
после шторма, как в прежние дни.

Это осень….  Запахло стихами,
прелым сеном, яйлою, сосной:
мхом укрыты, как будто мехами,
грузди сочные в чаще лесной.

Пролетели года, отжурчали…
– Так плесни же портвейна!  Налей!..
Под Мартьяном с друзьями, не я ли
добывал золотых горбылей?

Потянулись, за клиньями клинья
журавлей, потянулись, как встарь.
Как любил неба ясного синь я!
Как люблю всё равно эту хмарь!

Накануне деньков листопада
смыли ласточек в небе дожди:
если нету душевного лада,
то и песен душевных не жди.

Потому, и спокоен и кроток,
с лёгкоё грустью  смотрю сквозь очки:
брюхо тучи по крышам высоток
проползает, теряя клочки…