Тоска по тому, что не случилось

Не случилось много. Один проблеск,
Разума светлая мысль не случилась.
Кто-то спешит и поскальзывается. Всплеск
И осознание кто здесь имеет власть.

Я вообще должен спать и видеть
Снова и снова в вашей руке свою.
Этот страшный и гиблый омут, как сеть.
Я тону и тону, и тону.

По утрам я пою. Все так же беспечно
Чужие песни. Ни авторства, ни претензий.
Меня больше не тянет это злое «оно»
Если вы понимаете, гений.

Вас два, может три, много лиц и не лиц.
Я по-французски как-то не разумею,
В колеса мои не втыкайте спиц
Своею жеманностью. Я жалею.

Я жалею, что время течет и течет
И все мимо меня, как будто не я
Не мой день, и не совесть, не счет.
Ну, а «я» я срифмую с «семья».

Неспроста. Я здесь посторонний
Частенько мне кажется так.
Может быть чаю? Иди, принеси,
Замолчи. Что ты сделал, дурак?!

Так и живем испокон и до смерти.
Мне рано о смерти, мне только…
А сколько же мне? Этой паперти
Мне больше не хочется видеть.

Я пишу и пишу, и не конца и не краю.
Стоит ли говорить, что я позорно сбегаю?
Мне страшно, что я не скучаю.
И рифма снова тупая на –аю.

Простите. Я столько времени занял.
Вообще стих был для того, чего нет –
Нет ни денег, ни счастья, ни одеял.
Последние были нужны, чтобы спрятать от бед.
 
Не закончено
Это увы
Но я тоже не кончен