В гости

Ты заходила тайно в гости,
Читала вскользь мои стихи,
В них перемыты тщетно кости,
В них рассказал свои грехи.

Заходят люди на страницу,
Мне неизвестно кто прочтет,
Но почему-то чую птицу,
Что эти строфы горько пьет.

Они пьянят еще сильнее,
Когда врывается печаль,
Но пишу их не краснея,
Поэту времени не жаль.

Ему не жаль души минора,
Ему не жаль крылатых фраз,
Его грызет большая свора,
А он вослед бросает "Фас".

А он еще подарит строки,
Лишь бы только не во тьму,
Не исцелит свои пороки,
Лишь заденет за струну.

И с новой силой заиграет,
Только пусть его прочтут,
В душе поэт не умирает,
А только клетки его мрут.
*****

Сиреневый цвет, хладные уста,
С небес прикорнула большая звезда,
Сиянием страз ослепила тетрадь,
В углу довелось мне романы писать.

Про сладкие встречи и горькую боль,
Излить на бумагу те строфы изволь,
Что бьются порой о немое стекло,
Тропинки у леса давно замело.

Жестокая вьюга и злая метель,
В шубе махровой укуталась ель,
На лапах сверкает бриллиантовый снег,
Застыли с полсотни причудливых рек.

Коньки разрезают отчетливо лед,
Но все же внутри орхидея цветет,
Дарует тепло и душевный покой,
Останется в лире рассерженный вой.

А здесь, на махровом белесом ковре
Душа улыбнется прекрасной заре,
И что-то внутри заколотит опять,
Снежинку в ладони захочешь держать.

В объятьях растает, как сладкий песок,
О ней напишу серенаду из строк.
Раскрою ладонь и стекает капель,
Зима, притаившись, встречает апрель.