Тишина заполняет комнаты и дома,
Разрастаясь с каждый тропом сего творенья,
Я вчера поняла – поэзия умерла,
Прочитав, лишь случайно, одно стихотворенье.
В общем, автор писал о том, как растут сады,
Сравнивая деревья с глубинами той печали,
Что его полюбила «ну уж совсем не ты»,
А другая – та, с которой его венчали.
И сюжет был настолько скуп и настолько глуп,
Что читать эту дрянь было просто невыносимо.
Слава господу богу, что дуб, этот старый дуб,
У него, в конце, от боли перекосило.
Ну, а после его разрезали на куски
И кому-то сделали стол, а кому-то крышу.
Он назвал этот стих – Дом для моей тоски
И… я вдруг поняла…. что он стал мне намного ближе
Вдруг увидела в свете дневном я своё жилье,
Оглянулась, с глазами лошади из повозки,
Автор, кажется, вы обронили своё -
Не волнуйтесь, я пришлю вам обратно доски.
Доски
© Copyright: Её Слова, 2013
Свидетельство о публикации №113102609535
Свидетельство о публикации №113102609535
Рецензии