Хотелось давеча мне написать сонет,
Читать его друзьям под сонатину,
Читать его под красное вино,
Под мутный свет. Смеркалось. Вечерело.
Уставилась луна остекленело,
Как шулер на зелёное сукно,
И глаз раздумчивых расплёскивая тину,
Прокрался кот,испачкавший паркет.
Хотелось снова выщелкать мгновенье
Из пальцев, средоточить, уронить,
Поэзия не прячется в гранит,
Делить по-человечески на звенья,
Благоуханно заставляя гнить,
Испытывая шарм благоговенья.
С мечтой крестьянской, завернувшись в ватник,
Ещё порой мечтать о Шаганэ,
Но время Сеть, пиит же нейромантик,
О том же каждой новой Богарне.
Что осень? Я всегда в её застенках,
За каждым словом ворохи листвы,
Оттенки серого, и ложь во всех оттенках,
Поэзия - искусство прятать швы.
Хотелось
© Copyright: Сципион Африканский, 2013
Свидетельство о публикации №113102608524
Свидетельство о публикации №113102608524
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.