Пятно

И во что теперь поверить?
Разум - чёрный мой квадрат.
Скрипнув, затворились двери...
Пусть. Я рад.
Быть несложно тихой тенью у окна.
Взглядом провожать чьи-то силуэты.
Можно стать пятном красного вина
на салфетке под столом, вспоминая лето.
Остывая вместе с чаем, быть гранёным с трещиной,
со следами губ брошенным стаканом.
Тосковать по Солнцу и по ласкам женщины,
или в танце двигаться в такт дождю туманом.
Все углы - убежища - мрачные загадки.
Даже для дивана ты уже не люб...
Зеркало со мною пляшет. Тоже в лихорадке,
подчиняясь пульсу водосточных труб.
Жизнь становится чудно'й, тоньше волоска.
Смотрит нагло в спину глаз на половице.
Мусор не выносят ночью из виска,
если верить на слово сумасшедшей птице.
Вон она колдует на пружинах, стержнях.
Видно, что-то треснуло в железах.
Сам я вместо стрелок на часах подвешен,
скрежеща зубами, словно гвоздь в пазах.
Может, это лучше, чем сидеть, глазами хлопать,
забивая пальцы в свой дубовый стол...
Кажется - сижу на ветке и держу весло за лопасть,
трогая другим концом улей спящих пчёл.
Вот оно бывает как - быть гранёным с трещиной,
если даже вынули твой железный стержень...
Наступило время танцев, но... без женщины,
потому, что я - один и самоотвержен.
Просто осень - переход в странный мир потерь.
Я рисую на холсте разум свой - квадрат.
Скрипнула, на ветер злясь, где-то в доме дверь.
Пусть. Я рад.