* * *
Я плакал навзрыд, крест целуя взахлёб,
Прости меня, Господи, грешного сына.
А жизнь проплывала настойчиво мимо,
Лишь пуля летела уверенно в лоб.
Со звёзд куполов лился золотом свет,
И крыши домов серебрила прохлада.
Всё то, во что верил и чтил столько лет,
Осыпалось цветом вишневого сада.
Раскинув объятья, дрожала душа,
И разум метался, подраненной птицей.
Быть может, мне жизнь эта попросту снится
И стоит должно быть не больше гроша.
А ветер-бродяга гоняет опять,
Дождями по лужам разлитую осень.
Я помню, мне было всего двадцать восемь,
Не знаю, как стало уже тридцать пять.
Я крест целовал и слезами промок.
Прости меня, Господи, грешного сына.
Скажи мне, где жизни твоей середина?
Чтоб я оглянуться на прошлое смог.
90е…
Я плакал навзрыд...
© Copyright: Иван Ломалов, 2013
Свидетельство о публикации №113102606351
Свидетельство о публикации №113102606351
Рецензии