В его пальцах, аромат надежды,
запахом не выдуманных слов.
И душа, как будто, без одежды,
На краю не сделанных грехов.
Его руки, пахнут настоящим.
Без дешевых примесей Kenzo.
Родниковою водой бодрящей,
В жаркий расслабляющий сезон.
Его ноты, не фальшивят писком,
По углам, столпившихся мышей.
Он рождён летать, хоть падал низко,
В заросли болотных камышей.
В его пальцах, в его пальцах нежность.
Дерзость неподдельная, и страсть.
И, порою, ярая мятежность -
Нрава неотъемлемая часть.
Его голос, тихий и спокойный.
Но, врываясь ночью в тишину,
Остаётся звоном колокольным…
Тронувшим застывшую струну.
поэту О. Семёнову
© Copyright: Людмила Португалова 2, 2013
Свидетельство о публикации №113102600519
Свидетельство о публикации №113102600519
Рецензии