Касаюсь рук твоих не смело,
Как – будто это в первый раз.
Хочу, чтоб чувств моих узрела,
Тончайшие сплетенья, ты, сейчас.
Тут и смятенья червь,
Уверенность грызущий.
И, вездесущий слабый нерв,
Свой час, под веком, ждущий.
Тут грусть себе гнездо свила.
В нём ненависть ютится.
И, словно птица из силка,
За зря спешит освободиться.
Здесь нежность шёлковую нить
С углов, поросших паутиной.
Плетёт, чтоб позже ввитой быть,
В златые косы дивы.
Пугливый, пьяный лжец – поэт,
Отсель, взывает к музе.
Чтоб захмелённых слов артель,
От накипи спиртуссий,
Отмыть и посветить тебе.
Тебе – о ком молюсь я.
Накипь
© Copyright: Алексей Подолян, 2013
Свидетельство о публикации №113102603334
Свидетельство о публикации №113102603334
Рецензии