Это ветер выходит на нас.
И в подвалах лежат
Летописные своды.
Временные века
Приближают нас к судному дню,
День за днем, год за годом.
И земля, как большой мотылек,
Предается огню.
Назревают предсмертные роды.
Летописцы молчат-
Сломались все перья,
Засохли чернила,
Порвалась бумага.
Только есть городок.
В нем бездонные чудо-колодцы
Нас хлебом накормят и кашей.
Власть пришла на денек
И питается кровушкой нашей.
А березы шумят,
Что-то страшное нам предвещая.
Только мы их услышим едва ли.
Русь, на выход с вещами,
А ну, поднимайся на выход-
Тебя оправдали...
Это ветер выходит на нас...
© Copyright: Сергей Шацкий, 2013
Свидетельство о публикации №113102601916
Свидетельство о публикации №113102601916
Рецензии