Ты же пьяница, с синдромом не то царя, не то Бога.
Ты же всю грязь со дна соберёшь и плеснёшь в лицо.
Ты же не заревнуешь, когда я найду другого,
Ты же не вздрогнешь от боли - тебе всё равно.
Ты ведь подумал, сначала, что это случай,
Лишь на губах промелькнуло, усмешкой: "Судьба!" -
Я говорила, но ты меня не слушал.
Я целовала, но ты не любил меня.
Ты же берёг, в начале, хотел быть ближе,
Только, потом прорвал обороны круг...
Падала и соскальзывала одежда,
И обжигали губы и нежность рук...
Ты же сводил с ума, но сам был разумным,
Ты же сжигал дотла, оставаясь льдом...
Ты же был самым далёким, но самым нужным.
И я молчала с тобою всегда не о том.
Но... Ты же пьяница, с парафренией не то короля, не то шута.
Ты же не сможешь остаться на вечно рядом.
Я тебя держу за руку, но боюсь посмотреть в глаза...
Если ты пропадёшь - то мне и себя не надо...
ты же...
© Copyright: Яра Аворатас, 2013
Свидетельство о публикации №113102610852
Свидетельство о публикации №113102610852
Рецензии