Забыв убрать реальность в долгий ящик,
захлопнув дверь открытую ногой,
сижу и думаю: "на сколько я пропащий,
что не сумел угнаться за собой?"
Хотел летать, но перерезал крылья,
хотел писать, но не нашёл слова,
мне стало пофиг Рыбинск иль Севилья,
и лишь с похмелья ноет голова.
И сон не йдёт, да и рассвет не в радость,
когда ошибки не дают дышать,
в душе и глотке подлинная гадость,
и не взлететь, не спеть, не убежать...
забыв убрать...
© Copyright: Максим Буслаев, 2013
Свидетельство о публикации №113102610839
Свидетельство о публикации №113102610839
Рецензии