Мечта поэта

 Меня родили. Судьбе было угодно
 А для чего? Что сделать должен я?
 Понятно, что жить честно, благородно.
 Чтобы была хорошая семья.

 Все так живут, или хотя бы много.
 У индивидуума должна быть цель своя.
 Но в чем она, никто не знает, кроме Бога.
 В себе особенностей не наблюдаю я.

 Есенин, Лермонтов, Высоцкий, Пушкин
 Ушли из жизни, исполнив миссию свою.
 Они-то знали цель. Им Бог шепнул на ушко,
 Про свое место в человеческом строю.

 Судьбе угодно было, чтоб в России
 Родился в трудовой семье простой,
 И рано вожжи в воспитании опустили,
 Не заставляя лезть в науки лес густой.

 Талант не выявлен, а может, не разбужен
 Везде посредственно, поверхностно, серо
 Нигде, особо, не востребован, не нужен.
 Хочу попробовать вот в руки взять перо

 Наверное, поэтом быть нигде не учат,
 Оно иль есть в тебе, иль Богом не дано.
 А если уж процесс пошел, он не наскучит
 Писать стихи – зараза, как вино.

 Как Пушкин быть, конечно, все мечтают.
 Об этом ты не думай. Ты пиши!
 Тебе без разницы, читают – не читают,
 Ты пишешь для себя, своей души.

 Пиши, что видишь, мыслишь, замечаешь,
 В стихах для рифмы только врать не стоит
 И помни, за свои слова ты отвечаешь
 Творение сие – оно святое.

 А если вдруг кому-нибудь понравится
 То буду рад, и жизни смысл узря
 Я перед тем, как на тот свет отправиться,
 Буду считать, что жизнь прожил не зря.