Полати

Не знаю кстати иль некстати,
Но словно отзвук давних гроз.
Мне нынче вспомнились полати,
Те, на которых в детстве рос.

На них заскакивал я без страха,
Почти под самый потолок.
Скрипели крашеные плахи,
Однообразно пел сверчок.

И там провел я не минуты,
А детство, когда был мальцом.
На шерстяном добротном тлупе,
Туда положенным отцом.

По жизни – он  простой лесничий,
И отводил деляны сам.
И лесорубы - был обычай,
На огонек шли в гости к нам.

Они казались мне большими,
Как за околицей  стога.
Приехавшие из Ишима,
В недавнем прошлом - все зека.

Чего скрывать – они будили,
Воображение как заря…
Всегда нахмуренный Бурдыгин,
И Шиман с ликом  бунтаря.

Гостей пьянил воздух свободы,
Я чувствовал, головы кружил..
Как вехи, вспоминали  годы,
Кто где сидел и где он был.

Хоть не силен я был названиях,
Но я запомнил навсегда,
Те адреса людских страданий:
- Архангельск и Каранганда.

Узнал  название  балана,
Как солнце, весь светился пень…
Ел каждый зек свою  баланду,
Пилил тайгу он целый  день.

В строю шагал народ  до света,
Слеп от шахтерского труда…
Такие вот «университеты»,
Услышал  в детские года.

Как губка, все я впитывал сердцем,
Не знал еще своим  умом…
Что это бурное соседство,
Во мне останется как  гром.

Частенько слышу я  раскаты,
Глухой полночный разговор...
И вспоминаю я полати,
В родной деревне до сих пор.