Время ноябрь

*  *  *

Приходит время, время ноября.
Мы привыкаем рано или поздно
не относиться слишком уж серьезно
к смешенью цвета снега и дождя,
опустошенью, как бы говоря:
"Ведь это только Время. Ноября.."

И выпуклостью мокрых литографий
поникших стен, и крыш, и пустоты
вон заменяя пачку фотографий,
где было лето, золото листвы
царило где, и в центре композиций
цвела улыбка и дразнился взгляд,
мы далеко выходим за границы,
тех дней, куда не хочется - назад.
Которым шепчешь: "прочь" и "уходи",
но вновь с надеждой ищешь впереди.

К окну стремится холод, ветер, струи
уже совсем не ласковой воды.
И чаще тянет говорить на "вы",
и превратить все в мире поцелуи
в прикосновение губ в проем окна.
И радостно вопить зрачком: "Зима!
Я верный твой любовник!". В партитуре
технично избежать минорных нот,
и зеркалами, выложив уход,
в них выстроить совсем другие гаммы
клавиатурой голой панорамы.

Душе спасенной не грозит разрыв
или обрыв, что, в целом, однозначно.
Душа уже не ноет и не плачет.
И ряд разлук уже почти не значит
ни памяти, ни хвори, ни тепла.
Но, обратившись хрупкостью стекла,
его прозрачностью душе прилично знать,
что есть возможность ничего не ждать:
обманываясь, ничему не верить..
И выходить на сквозь, не через двери,
к которым тянет тело за порог,
в распутицу ноябрьских дорог.
С улыбкой в сердце в небо говоря:
"Ну, здравствуй, Время! Время ноября"...

вс