Сон о театре

Как некий трагик в важную минуту
коснётся лбом оконного стекла, 
как некий лист, слетающий на землю,
окажется однажды в перегное, -
трясущийся в вагоне старый бомж
зажжёт рукой дрожащей папиросу,
вдыхая исцеляющий печали
табачный дым, посмотрит на огни
полуночного города и снова
затянется…

...И пыль, туман и смог,
и Бытия извечные недуги,
мне не обнять влекомое, не взять,
и не постичь…А мир куда-то мчится
забытой жизни скорою стрелой…
Кому-то псы и ближе и родней
его изгнавших родичей по крови.
Дарована разорванность фантазий.
В них, неумело, убегаю прочь,
в них неумело улетаю бурей.
Но только вот - Куда? Ответит кто?!

Я видел сон: я сочинял стихи
трагедии, когда сидел в театре.
А впереди, на старомодной сцене
разыгрывали тут же их актёры. 
Не знали ничего, что напишу,
они, усталые мои марионетки,
без мозга, но зато – играли с сердцем,
и подчинялись резвому перу…

И я тогда почувствовал – О, Небо! – 
художником себя!
На бедной сцене
мне промелькнул  актёра древний лик.
Возможно, видел я его когда-то.
Возможно, сам я это был…
А рядом  с ним
стояла на коленях  среди грязи
прося подачки женщина чужая, 
чуть пониманья,  капельку души…

И вот опять я вылетел наружу; 
открыв окно, я погрузился в ночь,
не трагик, не актёр, 
а просто – странный,
неведомый другим, чужой донельзя,
былые времена познавший как-то,
душой в них остающийся навеки...
Я помню всё. Бывали времена,
и под моё перо играли пьесы
о мудрых стариках, несчастных девах,
и детях, светлых в радости своей…
Но те, которые актёрами служили,
во снах моих рождались изначально,
затем уже на сцену выходя.
И видел я, что эта жизнь – лишь сон
иль постановка некоего действа.
Здесь любят слыть, плевав на Бытие,
показывая лживые наряды,
друг друга принимая по одёжке.
Тогда я стал выдумывать для них
какие-то спектакли, наблюдая,
что скажет кто, что сделает затем.

О, как смешны вы, сны о человеке,
который мнит себя хозяином чего-то,
что рано ль, поздно ль станет пустотой...
Всё прах и тлен, и только Бог Единый,
создавший нас, владеет сном и явью.
(2010)