Про болезненное...

Из цикла "Маленькие истории из Личного Дневника"

...И всё-таки я не люблю осень! Что бы там о ней ни писали, как бы её ни воспевали в стихах. Каждое утро, замотанная в одеяло, как в кокон, я, первым делом, плетусь к окну, чтобы ещё раз убедиться: осень не только во мне убивает жизнь, - она принялась и за всё остальное! Пусть красиво, пусть утончённо, пусть даже с какой-то необъяснимой мне чувственной эстетикой, но она делает это. И я содрогаюсь от мысли, что и те золоченые листья, что болтаются на почерневших ветвях деревьев перед моим окном, и та трава, что вроде бы бодро топорщится у обочин, - все они проживают свои последние дни.
Мне не хочется на это смотреть. Я задёргиваю занавеску. Я иду ставить чайник. Я заставляю себя проглотить пару крекеров и выпить чашку горячего чая, чтобы внутри меня хотя бы что-то теплилось. Я стараюсь думать о чём-то таком, что могло бы меня взбодрить и согреть: о предстоящих делах и встречах, о планах на вечер, о бокале хорошего красного вина за ужином, о колючих шерстяных носках и большом кресле, сидя в котором, я примусь читать новую книгу... Хотя на самом деле мне хочется одного – просто спать. Вот так, не вылезая из своего пухового кокона, лечь в свою маленькую кроватку и проспать в ней до самой весны.
А потом –ррраз – и проснуться. И вылезти из теплого кокона. И, расправив свои мятые крылышки, снова жить. Как ни в чём не бывало... Как будто в моей жизни никогда и не было этой смертельно опасной осени...
Никогда ЕЁ не было.
Никогда.

20.10.2013