Увядаю

Увядаю. И природа увядает.
Я страдаю. И она сейчас страдает?
Как и мне, наверно, ей невмоготу,
а весной она опять стоит в цвету.

Отчего всё это так мне не понятно,
вон, на лицах сопок, сплошь морщины-пятна,
но зима природы немощь обрывает.
Очень жаль, что у людей так не бывает.

Почему же вдруг не могут наши лица,
как природа по весне омолодиться?
Зачем в старости суставы так не гибки,
может это Творца нашего ошибки?

Или смерть - это зима для человека -
для чего нам жизнь дана лишь частью века?
Увядать, конечно, очень неприятно,
но процесс весь этот наблюдать занятно,

видя в каждой своей немощи причину,
понимая всю болезнь, её личину:
эта вот морщинка - след от плача,
а вон те, у глаз  от смеха, не иначе.

Сгорбленность - жестокость моих близких,
седина это могилок обелиски,
выцветших глаз омут - признак боли,
а беспомощность - обиды старой, что ли?

Мне бы разгадать все знаки эти,
и узнать зачем жила  на белом свете.
Для чего всегда мудрее стать пыталась?
И зачем такой же глупою осталась?

Очень много в бытие мне не понятно,
но, поди ж ты, неожиданно занятно!
Как природу, я себя всю жизнь читаю,
и тихонько, словно свечка, таю, таю...
Увядаю.