Маме

Так мало - слышишь, так мало слов
Порой нужно вслух, вполуха,
Вполголоса, шепотом... Задвинув дверной засов,
Отвернувшись, чтобы не видеть звука.

И вместо "Привет, у меня все хорошо:
Дом, работа, возвращаюсь с неё к шести:
Ждут кошка и муж, непременно с борщом"
Одно сплошное "Прости". Прости...

Прости, что ничем не смогла помочь,
Что опять не узнала о том, что случится.
Заранее... Знаешь, мама, твоя бедовая дочь
Давно перешла все границы,

Дозволенные и потаённые, утаенные,
Скрытые за пеленой хрупкого дня
И густой полночи. Мама, все мои чаяния
Долетают ли до тебя?

Я не знаю... Не знаю, о чем твои сны.
Не знаю, какая луна тебе снится.
И вместо этого дурацкого "Прости"
Так хочется завыть...Забыться,

Уткнуться в твои объятия,
Которые слаще всех других, поздних, взрослых.
Невольно веришь во все эти проклятия.
И в бога веришь. И в черта. Лишь бы толк был.

Лишь бы открылись глаза, взглянули
На тебя - ведьму, чертовку, упрямицу.
Лишь бы в ответ на твои слова прильнули
Руки к твоим рукам, как тебе нравится...

Молишься - и богу, и черту. Не отпустить...
Не отпущу - ни руку, ни сердце. Не отпускаю...
Надеешься, что на твое робкое "Прости"
Тебе - ее - губы прошепчут "Прощаю"...