Один диагноз, я неизлечим,
Любовь равна хронической простуде,
Она приходит просто, без причин
И умирает, молча в пересуде…
Не любят люди, если кто любим,
Тем более, когда любовь ответна.
Так не суди, не будешь и судим,
Хотя просить об этом стало тщетно…
Нельзя убить любовь, коль вера есть,
Не слухи, а доверие друг другу,
Вокруг нее таятся зависть, месть
И так в веках по замкнутому кругу.
Не верь, прошу, нашептанным словам,
Чем тише сказано, тем больше в этом яда,
Они пройдут по нашим головам,
Порвут сердца, и будут только рады...
Не верь...
© Copyright: Артего, 2013
Свидетельство о публикации №113102504188
Свидетельство о публикации №113102504188
Рецензии