Федя Матюханов

О нем я должен рассказать стихами,
Он у отца был самый лучший друг,
Мужик прокутский, Федя Матюханов,
Пилил дрова, обычный лесоруб.

Сверкала чистотой его деляна,
За сучья не цеплялся наш ходок,
Когда мы подъезжали на Пеганке,
Попить его особенный чаек.

Настоянный на травах и на чаге,
В нем чудилась мне почему – то Русь…
Прожил полвека, только не встречал я,
Божественный такой у чая вкус.

В то время был еще совсем я мальчик,
Мне было лет не больше десяти…
Но помню до сих пор , он был рассказчик,
Прекрасный, таких больше не найти.

Усевшись поудобней на полено,
И завернув в листочек самосад…
Отцу рассказывал он про будни плена,
Где он мостил в болоте фрицам гать.

Признаюсь, эпизод один запомнил,
Его я не забуду никогда…
Фашисты гнали бедолаг к воронкам,
В которых всклянь была  одна вода.

Такой была забава, по команде,
Их заставляли головой нырять…
Кто не выдерживал водяного ада,
Тех начинали в голову стрелять.

Я слушал про фашистскую  потеху,
Запомнил до конца своих я дней…
Что стало вдруг кукушкино мне  эхо,
Как автоматный звук очередей.

Рассказывал дядя Федя нам про драму,
Сухим тогда он вышел из беды…
Я вдруг представил:  -  Происходит с нами,
И мы стоим у гибельной воды.

Казался лес той черною воронкой,
А просека колодец, что без дна…
И хоть я был совсем еще ребенком,
Одно я понял: - Боль – это война!

Услышанное принял очень близко,
Я помню, что я весь пылал огнем…
Сейчас в затылок нам ударит выстрел,
И с батей на поляне мы умрем.

Богатое имел воображение,
Его не потерял через года…
Такое вот фашистов преступление,
Узнал от дяди Феди я тогда.

Его рассказ я навсегда запомнил,
Картина все в глазах моих стоит…
Как  по болоту дядю Федю гонят,
Проклятые фашисты, воду пить.

Фото из архива автора